《篮子》

你的生命里充满了篮子。

它们各个有着不同的大小、不同的样式、不同的颜色。

有手工编织、充满儿时回忆的藤篮；

有密不透风、颜色亮丽的塑料篮子；

有轻巧方便、却吹弹可破的折纸篮子。

你小心翼翼将它们收藏在不同的地方：

学校宿舍的寝室、办公室里的座位、家乡老家的那个橱柜。

有些你已经忘了它们的存在，

那天偶然打开抽屉，才发现那个黑暗的角落，

竟然也堆积着数个篮子。

它们依然与你记忆中的一样，只是封上了一层薄尘。

你微微一笑，却忽然感到一丝哀伤。

你轻轻地关上抽屉，深怕抖落它们身上的尘埃，打扰它们的宁静。

你看着所拥有的篮子，

它们整齐地排列在一起，

数量多得你不得不将它们列成一个清单，

记录在手机的记忆卡里。

你扫过那一行行的名字，

心中有一股莫名复杂的感觉。

你回想儿时，

那时候的你，接触的世界不大，

手上的篮子也不多。

所幸的是，你也没有什么牵挂，

肩上没扛多少重担。

每次手中多了什么东西，就通通把它们扔进仅有的那几个篮子里，

让篮子为你分担这些负累。

它们尽忠职守做好篮子的职责，从来不曾让你失望。

你放进去的物事，它们都细心为你存放着。

直到你将它们取走，

或者直到那些东西被遗忘在尘埃里，化作灰烬。

你慢慢长大，拥有的篮子越来越多，手中的东西也逐年增加。

你仍然保留着把这些重物放入篮子的习惯，

却也开始谨慎地调整存放的地方：

这个由粗铁丝绕成的篮子要用来盛装电脑、书本等大型的物件；

那个纤薄透光的纸篮适合收藏扣针、戒指之类的小饰物。

你骄傲地望着装满东西的篮子，觉得自己的安排是多么的妥当。

直到了那一天。

你如往常回到家中，

却发现某个篮子里头的东西掉了出来，

散落一地。

旁边的几个篮子甚至还沾上了污迹，

亮着鲜艳的红。

你放下手中的东西，缓缓上前查看。

篮子并没有损坏，也没有任何破洞；

它依然是原本的样子。

你只是从来没有发现，

这个篮子本来就不是密不透风，

它用一条条的藤丝，松散地编织而成。

放在篮子里头的东西，

就是从那些偌大的缝隙掉出来的。

你站在那些篮子前，环顾四周，

那些碎片残渣已经弄脏了你的袜子。

你开口想说些什么，

却没有发出声音。

你不是在烦恼要怎么收拾这个残局，

不是在为碎在地上的东西难过，

而是在问自己，

为什么把东西放进篮子之前，

没有看清篮子的状况，

没有想过这个篮子应该存放什么东西，

没有认真思考应不应该把如此重要的东西交托于人。

你蹲下身，默默地收拾地上的碎片。

手指、衣物都染上了鲜红。

你再也没有把东西放回篮子里，

或者应该说，你再也没有把东西放进篮子里。

你一旦得到什么东西，

宁愿将它握在手中、抱进怀里、扛在肩上，

也不愿再把它们放进篮子中。

那些篮子依然在那里，

但它们似乎已经不是篮子了。

你望着它们，

视线有些模糊——

你发现自己其实一直都看不清篮子里头到底装了些什么。

你一件一件地，把之前放进篮子那些贵重的东西取出，

抱在身上，只留下一些琐碎的物事。

可是路途真的很颠簸，

可是东西有时真的很多、很杂。

你开始觉得吃力——手中的物件正一点一点地，

消耗着你，侵蚀着你。

有那么几些时候，

你是多么、多么地想将手上的东西通通丢进篮子，

让自己就此松一口气。

但每当你正要松手，

脑海会忽然闪过那天的画面，

嘴角也尝到一阵苦涩。

于是你深吸一口气，

抖擞身体，

调整一下肩上的担子，

继续往前走。

你忽然觉得很骄傲——自己已经学会扛下所有的重担。

你一直都是这么认为的。

然后，你摔了一跤。

因为身上的物件真的太多、太沉重。

你跌坐在地，

碎片、粉末、油渍散落满地。

你弄脏了身体，身上发出一股腐坏恶臭的味道。

你看着自己的狼狈，

笑了一声，

嘲笑自己无能的逞强。

你坐在那里，

发疯地笑着，

任雨水洗去身上的污秽，

和那张不知道属于谁的脸。

待雨停，

你抹去脸上的泪痕，

捡起摔落满地的东西

和破碎的自己，

重新出发。

手中依然提着那些篮子，

可是你知道，

你们已经回不去从前：

他们在你心里，

永远都会是一个个空空的篮子而已。